Il est des ombres qui toussotent, des lumières qui n'en mènent pas large et ne noient rien.





Il est de ceux qui font falaise d'un trottoir et jonglent leur vie à na pas mordre le ciment.










Il n'a d'yeux que pour la commissure des choses, quand les secrets se baissent et montrent leur culotte.






Il est un homme qui marche.

Il est des hommes qui trébuchent et d'autres qui tombent pourquoi.






Il a choisi de fermer l'oeil et il s'en voit, alors il s'en va rincer l'autre là où pisse la Lune, à l'échancrure de sa vallée, dans la soie de brouillards et le cliquetis des feuilles mouillées.







A suspendre l'eau "s'oublier", on encourt la balafre, jusqu'à l'épine de soi-même.